Recorde un article, perdut
ja entre piles de paper, on una professora universitària de manual alertava
sàviament que la «literatura del jo» mai no és del tot sincera en mostrar eixe
«jo», que tenia i té uns límits de pudor, de vergonya, d’orgull, que fan que
l’escriptor no ho mostre tot del tot, i quede obert en canal, a la vista de
tothom, com la carn als mercats. Tenia molta raó. Les memòries corren
exactament eixe perill, i per tant poden acabar per ser una reiterada
justificació d’un passat amagat entre neurones tan humanament autocomplaents. Recordar, només, per a calmar la consciència. Dic tot açò perquè el desaparegut Josep Maria
Castellet publicà fa no massa uns papers memorialístics parcialment inèdits, en
què el perill, aquell perill d’escollir només el que volem, sobrevola sempre.
Als
anys seixanta, Josep Maria Castellet es va plantejar un objectiu que ara
mateix, gener de 2014, s’ha aconseguit en bona part: traure la literatura
catalana del provincianisme i el folklorisme monolítics a què la volia
condemnar la dictadura espanyolista de Franco. El que va passar després al
voltant d’aquell projecte inicial, que van ser molta història contemporània i
molta gent il·lustre, va tractar de contar-ho. Li va dir Memòries confidencials d’un editor i Tres escriptors amics (Ed62, 2012). Unes memòries parcialment confidencials i tres escriptors amics com
una catedral.
Les Memòries
de Castellet, una de les persones que millor ha conegut la jungla editorial del
s.XX, són un paper del tot interessant. Revelador del funcionament de la
censura, maldestra i estúpida de vegades, barrocament sàdica d’altres, en boca
del ministre que crida als quatre vents «no toleraré el separatismo que nos
condujo a la guerra». Gràfic en mostrar la ventada d’aire fresc dels viatges a
l’exterior, París, Amèrica del Sud o els EUA. Suau amb les batalletes entre editorials grans
i xicotetes. Críptic en les confessions amb la boca xicoteta, com la de
l’abandonament de la seua proposta del realisme històric. Sincer amb el mercat
en què es converteixen les votacions dels premis literaris. Descriptiu amb les
capelletes barcelonines, dignes d’aquella pel·lícula sobre Gil de Biedma que
tant indignà Juan Marsé. I un llarg etcètera amb reunions reials i col·loquils
fins a la matinada en Vallvidrera, entre les mirades àgils de Fuster i les
ganyotes erudites de Molas.
Memòries
– o esbós de memòries – d’un editor, efectivament, i per tant memòries d’una
editorial – Edicions 62 – que no sempre fou el gegant empresarial que és hui en
dia, i que abraça, en la seua història, bona part dels èxits i els fracassos literaris
en català dels anys seixanta en avant. Hi ha els fracassos rotunds, els
projectes encertats i els que sucumbiren per la llei dels diners. Records
professionals, allunyats d’una intimitat que colpeja de tant en tant, en
xicotetes ràfegues. Però en el fons, les esparses, episòdiques i parcials memòries
de Castellet són la successió dels retrats d’una època determinant per a la
cultura catalana, la del lent despertar del paper imprès en la nostra llengua
després d’una postguerra famèlica culturalment.
La
fotografia és impagable. Allà, en un racó, per exemple, hi ha el perillós
«separatista» Max Cahner, perseguit i expulsat consegüentment per la dictadura,
que ens mira amb un semblant entre tímid i atrevit, com si no s’haguera
inventat el títol d’un llibre que ens afectaria tant a nosaltres, els
valencians. Més a prop, hi ha Edmon Vallès, incansable i rutinàriament heroic
fins el mateix final. Al costat, supervivent de moltes aventures, Ramon
Bastardes. I en primer pla, en els assaigs inèdits Tres escriptors amics,
que afegeix Castellet a les seues memòries, hi ha Espriu, Porcel i Montserrat
Roig. La part més sucosa i amb més tensió literària de tot el llibre, tres
retrats aliens que acaben per ser el de Castellet mateix. Un Espriu crític amb
tot i tothom que observa l’objectiu de la càmera rialler. Una mica de perfil,
Porcel sempre incòmode per a molts, mirant altiu i segur de si mateix. I
finalment, amb un somriure ample, una «criatura» de vint-i-cinc anys, la
senyora Roig.
Retrats
de molts que acaben per ser el d’ell mateix, però contingut, mesurat, sense
embranzides íntimes. Memòries confidencials d’un editor i Tres
escriptors amics són sobretot, pàgines i pàgines d’un amant a l’antiga dels
llibres i a la moderna de la llengua catalana. Malgrat tot i després de tot. Un
home que afirmava sense pèls a la llengua que «hi ha llibres que ja saps que no
poden ser bons, només pel tacte i l’olor», i després, només uns instants
després, assegura al lector que aquestes paraules són «una veritat com un
temple». No podem dubtar-ho. Ni ho fem, senyor Castellet, allà on descanse.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada